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"Sa chute vertigineuse créa alors un remous, une friction effroyable qui remua tant les éléments perméables et dociles de la noèse cosmique qu’ils finirent par se concrétiser en matière. L’esprit gagna donc, par sa propre faute, la forme indigne du corps."
Yannick Lacroix fait son gros possible. Après une enfance partagée entre la prostitution juvénile et la traduction complète des Énnéades de Plotin, il entreprend un doctorat en philosophie, duquel il se fait expulser parce que sa directrice est incompétente. Il poursuit aujourd’hui une quête de la Vérité au sein de la Conspiration Dépressionniste.
L’ARCHITECTE : (Sur un ton très docte) Hélas! Cicatrice horrible! C’est vois-tu, le dur châtiment de notre audace. L’esprit, un jour, attiré par les émanations s’échappant librement de son sphincter le plus timide, se détourna de son père et se mit le nez dans le cul. Ce jour-là, il rompit la fragile tension qui le maintenait dans l’azur de la pensée aurorale, et il chuta. Sa chute vertigineuse créa alors un remous, une friction effroyable qui remua tant les éléments perméables et dociles de la noèse cosmique qu’ils finirent par se concrétiser en matière. L’esprit gagna donc, par sa propre faute, la forme indigne du corps. Mais il appartient à des êtres de ta race de se rappeler leur origine spirituelle, de souhaiter la réunion fusionnelle de toutes les fibres de leurs muscles, et, de par la progressive élévation de leur âme, de se libérer, dès ici-bas, des entraves du corps. Mais ce sacre n’appartient qu’à un petit nombre d’élus. ROMARIN : Père! La poche me pique.
