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Ecrivain et journaliste, l'auteur livre des essais en forme de chroniques, souvent littéraires, "où le rire cruel tient la dragée haute à la mélancolie". Textes évoquant aussi bien Piaf, les moutons de Nouvelle-Zélande, Ingmar Bergman, Sade, le kebab, la Kolyma ou le temps qui passe...
L'idéal serait sans doute de partir pour nulle part, embarquer les chiens, monter sur un bateau ventru pour aller s'évanouir dans un ailleurs imprécis et à peine noté sur les cartes. Oublier l'ensemble du monde ; lui tourner le dos, mais sans même un mouvement d'humeur, avec une indifférence teintée de soulagement et même de joie. On débarquerait au couchant, et la première nuit on attendrait sans impatience la survenue des brumes matinales, qui ne manqueraient pas au rendez-vous. La maison serait petite et ancienne, inoccupée de mémoire d'homme (mais très bien chauffée : elle connaîtrait nos âges et les froids dont nous arrivons tout juste), et tous ses anciens habitants seraient morts depuis longtemps. Les fenêtres en seraient étroites, mais commanderaient un paysage résolument immobile sous les assauts des vents. Il n'y aurait plus ni surprise, ni déconvenue, ni grandes sautes d'allégresse. Jusques aux chiens qui se lieraient familièrement aux brouillards, et, petit à petit, perdraient l'habitude de marcher vers la mer..
