couverture

Asturienne

Récit

Lamarche, Caroline

  • Éditeur : les Impressions nouvelles
  • Collection : Traverses
  • 338 pages
  • ISBN 9782874498930
  • Paru le 12 octobre 2021
  • 40,95 $ *

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Résumé

Saga d'une famille originaire de Liège, devenue pionnière de la métallurgie du zinc dans la province des Asturies, en Espagne, pendant la révolution industrielle. L'auteure évoque le destin de ses aïeux, dans une Europe qui nourrit encore des rêves de grandeur et d'expansion, et rend hommage à son père qui lui a ouvert le chemin des archives familiales.

Biographie de l'auteur.e

Romancière et nouvelliste, Caroline Lamarche est lauréate du prix Rossel pour Le jour du chien (1996) et du prix Europe de l'ADELF pour Dans la maison un grand cerf (2017) avant d'être couronnée en Belgique par le Prix Quinquennal de Littérature. À la mort de son père, forte d'un rare trésor d'archives, elle entreprend ce récit qui l'occupera plusieurs années. Entretemps son dernier livre, Nous sommes a la lisière (Gallimard, 2019), obtient le Goncourt de la Nouvelle.

Quatrième de couverture

Caroline Lamarche déroule la saga d'une famille apparue à Liège au début de la révolution industrielle et pionnière de la métallurgie du zinc dans la province espagnole des Asturies. Arpentant une époque qui annonce le grand capitalisme et son cortège d'inégalités, elle raconte les travaux et les jours de ces aventuriers, à la fine pointe d'une Europe qui nourrit encore des rêves d'expansion.

Les fortes personnalités qu'elle aborde, les voix féminines qu'elle relaie, l'hommage rendu à un père qui lui a ouvert le chemin des archives, font d'elle l'héritière éclairée d'une légende familiale passionnante et cosmopolite. Les témoins vivants qu'elle sollicite bousculent le tableau et en questionnent les pans cachés dont elle rend compte avec lucidité, consciente d'être égarée entre deux mondes.

Ces odeurs, celle du labeur industriel comme celle de l'opulence, appartiennent à une enfance disparue. Elles disent le berceau intranquille, la limousine détestée et les fenêtres ouvertes sur un air qui ne conserve que la mémoire de ma difficulté à trouver mon souffle, ma place.